Wie klingt ein Lied des Lebens?

In Ost-Afrika - so habe ich es einmal gehört - gibt es einen Stamm, der eine ganz besondere Tradition pflegt: Die hat mit Musik zu tun. Mit Lebensmusik.

Für die Mitglieder dieses Stammes ist die Geburt eines Kindes bereits dann gekommen, wenn die Mutter zum ersten Mal an ihr Kind denkt. Sie lauscht solange in sich hinein, bis sie das Lied des Kindes hören kann.

Es ist ein Lied, das nur diesem kleinen Menschen gehört und niemandem sonst.

Später singt sie das Lied dem Baby vor, das in ihr heranwächst. Neun Monate lang ist es umgeben von diesen Klängen.

Nach der Geburt lernen dann alle Dorfbewohner dieses einzigartige Lied des neuen Stammesmitgliedes und singen es ihm vor. Zum Einschlafen, wenn es traurig ist oder wenn es sich wehgetan hat.

Später wird das Lied auch bei all seinen Festen gesungen: An Geburtstagen und natürlich bei der Hochzeit. Am Ende seines Lebens versammeln sich die Angehörigen an seinem Sterbebett und singen sein Lied zum letzten Mal für den Menschen selbst.

Danach bleibt es als Erinnerungen für diesen einen Menschen bestehen.

Wenn das Lied erklingt, wird die Erinnerung an ihn wieder lebendig.

Lieder des Lebens.

Wo finden wir solche Lieder?

Wenn wir in uns hineinhören, dann sind da ganz viele Melodien.

Angefangen mit Gutenachtliedern, die wir als Kinder vielleicht gehört haben.

Es kommt die Zeit oder Breit aus die Flügel beide, kommen mit sofort in den Sinn.

Das Lied, das den ersten Liebeskummer begleitet hat. Melancholisch und schrecklich-schön. Die erste Tanzstunde. Der erste Verlust.

Lieder, die wir aus purer Freude hören. Lieder, die uns nachdenklich machen. Lieder begleiten uns unser ganzes Leben.

Und die Lieder verbinden nicht nur die verschiedenen Phasen unseres eigenen Lebens, sondern auch ganze Generationen werden von Musik verbunden. Schauen wir einmal zurück in graue Vorzeiten. Drehen wir die Uhr um 3000 Jahre zurück:

Im alten Israel gab es einen König mit Namen Saul.

Der alte König wurde seines Lebens nicht mehr froh, er war mühselig und beladen von der Last seines Amtes. Angst erdrückt ihn.

Da sucht Saul einen Menschen, der ihn durch Musik aufheitern kann.

Und es findet sich ein Mensch: David.

Er kommt an den Hof, um ihn mit seinem Saitenspiel zu erfreuen.

Täglich dichtet David neue Lieder. Er lobt und preist Gott. Und das richtet den armen und geschlagenen Saul wieder auf. Er fasst neuen Mut.

Diese Lieder sind uns bis heute überliefert und Tag für Tag werden sie in den Gottesdiensten dieser Welt gebetet und gesungen.

Wir nennen sie die Psalmen. Sie verbinden uns mit den Menschen des alten Israels, sie weisen hinaus über die Grenzen unseres eigenen Lebens.

Die Texte der Psalmen sind so bunt und vielfältig wie das Leben selbst. Wir hören von unermesslicher Freude, von dem Wunsch nach Geborgenheit. Aber auch von tiefer Verzweiflung.

„Mein Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen?“ lesen wir im 22. Psalm. Worte, die wir von Jesus am Kreuz in tiefster Verzweiflung hören. Und Worte, die wir selbst manchmal hinausschreien wollen. Und dann aber: „Der Herr ist mein Hirte, mir wird nichts mangeln“. Grenzenlose Zuversicht spricht aus diesem Vers.

Wir hören Wünsche nach Geborgenheit: „Denn er hat seinen Engeln befohlen, dass sie dich behüten auf allen deinen Wegen.“

Die Psalmen erzählen Lebensgeschichten von Menschen. Menschen, die ihr Leben mit Gott gemeinsam gehen und Angst und Freude mit ihm teilen. Die Wünsche und Hoffnungen haben. So wie wir.

Tief in uns drin können wir vielleicht auch ein leises Summen hören, wie es das Kind aus dem ostafrikanischen Stamm tut.

Unser eigenes Lebenslied. Ein Summen, das uns begleitet, ein Leben lang. Ein Summen, das vielleicht von Gott selber stammt.

Hier können Sie den Text und noch mehr hören.

Wer mag, kann sich ein schönes Glas Wein einschenken.

„O Wein! O Wein! Mir ist so wohl wie nie! Schenkt ein! Schenkt ein! Das nenn´ ich Therapie!“

So jubelt der romantische Schriftsteller ETA Hoffmann.

Und auch der antike Dichter Euripides sagt anerkennend: „Wo der Wein fehlt, stirbt der Reiz des Lebens“.

Wein verbindet. Er macht das Leben leicht. Er beflügelt uns. Goethe und Schiller, Hebbel und Herder, die antiken Dichter, die romantischen, die postmodernen, auch die biblischen Autoren: Sie alle besingen, bedichten, verehren den Wein.

Abé Mighan bedenkt sogar sein Leben nach dem Tod und die Stellung des Weines darin und dichtet: „Sterb ich, neben einem Weinstock grabt mir meine Ruhestätte, dass mein Staub, sofern ihn dürstet, immer noch zu trinken hätte.“

Wein macht das Leben leicht. Er beflügelt uns.

Das passt zu dem heutigen Sonntag: Jubilate! Freut euch!

Und auch wenn uns Protestanten oftmals ein Hang zur trockenen Nüchternheit nachgesagt wird, so wissen wir doch, was Lebensfreude bedeutet.

Doch um diesem Klischee Genüge zu tun: Wein entlockt in uns ja nicht nur die pure Lebensfreude, sondern auch Schwermut und Melancholie werden im Genuss des Weines manchmal verstärkt.

So singt Udo Jürgens:  Griechischer Wein. Und die altvertrauten Lieder. Schenk' nochmal ein. Denn ich fühl' die Sehnsucht . Wieder, in dieser Stadt. Werd' ich immer nur ein Fremder sein, und allein?

Wie viele Menschen sich zu diesem Lied wohl schon in den Armen lagen? Sich dieser Mischung aus Sehnsucht, Trauer und gleichzeitiger Freude über diesen Moment hingaben? Es atmet die Sehnsucht nach einem anderen Leben. Einem Leben in seiner Fülle.

Udo Jürgens erzählt in seinem Lied „Griechischer Wein“, dass da eine Lücke ist. Eine Lücke im Leben der griechischen Gastarbeiten im Ruhrgebiet.

Aber auch eine Lücke bei uns, die wir uns zu diesem Lied in den Armen liegen.

Eine Lücke, die zeigt, dass uns immer etwas fehlt. Wir haben niemals alles. Aber der Wein hilft uns manchmal über dieses Gefühl hinweg und zeigt uns wie in einem Brennglas, wie es sein könnte.

Jetzt, in diesem Moment, ist alles gut. Ja, es gibt sie, die Momente, in denen alles perfekt scheint. In denen die Sorgen zurücktreten. Leicht werden. In denen die Sonne auf unser Gesicht scheint und wir nichts tun, außer zu atmen. Und das genügt.

Momente, in denen wir die Hand eines lieben Menschen auf uns spüren. Längst nicht immer ist in diesen Momenten Wein im Spiel. Aber auch nicht so selten. In diesen Momenten erleben wir das Leben in seiner Fülle.

Und das klingt gerade in diesen Zeiten verheißungsvoll wie nie.

Verheißungsvoll klingt auch dieser Text:

Ich bin der wahre Weinstock. Bleibt in mir und ich in euch. Ich bin der Weinstock, ihr seid die Zweige. Die in mir bleiben und ich in ihnen, die tragen viel Frucht, denn ohne mich könnt ihr nichts tun. Wenn ihr in mir bleibt und meine Worte in euch bleiben – bittet, was ihr wollt, und es wird euch geschehen. Dadurch erstrahlt Gottes Glanz, dass ihr viel Frucht tragt und meine Jüngerinnen und Jünger seid. Dies habe ich euch gesagt, damit meine Freude in euch sei und eure Freude vollkommen werde.

Unser Leben ist ein ständiges Suchen nach einem richtigen Ort für uns. Einem Ort, an dem wir uns geborgen fühlen. Einem Ort, der uns verspricht, die Fülle des Lebens zu erleben. Einem Ort, an dem wir bleiben wollen. Sicherlich, ein Sehnsuchtsort, eine Utopie, die es niemals so geben wird.

Vielleicht kennt ihr das, wenn ihr über manche Entscheidungen grübelt und grübelt. Bin ich richtig, wo ich bin? Bleibt unser Sehnsuchtsort eine Utopie?

Jesus Christus spricht: Bleibt in mir und ich in euch.

Es ist so einfach. Und doch so schwer.

Ich hörte neulich: Es bleiben Glaube, Hoffnung, Liebe. Aber das größte unter Ihnen ist das Bleiben.

Bleib bei mir Herr. Es ist das Geschenk an uns, dass wir das Gefühl von Fremdheit ablegen dürfen.

Es wird immer Lücken geben. Diese Lücken, die die griechischen Gastarbeiter im Ruhrgebiet spüren.

Die Lücke, dass wir niemals alles haben. Das Gefühl, nicht bleiben zu wollen oder zu können.

Aber es ist die Einladung an uns: Gott bleibt in uns. Auch wenn wir uns niemals entscheiden können, irgendwo zu bleiben. Oder uns nicht aufraffen können, zu gehen. Christus bleibt.

Das volle Leben, nach dem ich mich sehne, las ich, finde ich nicht im Machen, sondern im Bleiben:

Im Beziehung bleiben. In dieser Beziehung zu Christus, im Gefühl, im Glauben an ihn gehalten zu sein, können wir selbst in Beziehung gehen.

Weil wir wissen, wo wir hingehören. Wo wir bleiben wollen. Nicht umsonst hören wir vom Weinstock.

Denn Wein ist ein Lebenselixier. Wein steht für Lebendigsein.

Für Leben. Und Gott gibt in Fülle. Wo Gott ist, da ist Leben. Und wer will da nicht bleiben?

Wir lesen bei Johannes auch vom Weinwunder in Kana, in der Jesus umgerechnet etwa 500 Liter Wein aus Wasser verwandelt.

Leben in Fülle, das sagt uns die Bibel, gibt uns mehr, als wir brauchen.

Die im letzen Jahr verstorbene New-York-Times-Autorin Rachel Held Evans schreibt dazu:

„Wir haben jeden Tag die Wahl, zu dieser Prasserei dazuzustoßen, den süßen Wein unverhoffter Gnade zu trinken – oder eine Schnute zu ziehen. Im besten Fall teilt die Kirche die Sakramente aus, indem sie zu essen gibt, tröstet, heilt, vergibt und diejenigen zuhause willkommen heißt, die Gott liebt. Im schlimmsten Fall hält die Kirche die Sakramente zurück in dem Versuch, Gott in einer Theologie, einem Regelverzeichnis, einem Glaubensbekenntnis, einem Gebäude einzuschließen. Aber unser Gott ist in Angelegenheiten unterwegs, die gewöhnliche Dinge in heilige Dinge verwandelt, Essensreste in Festmahle und leere Reinigungsbehälter in Brunnen feinsten Weines. Dieser Gott kennt sich aus in der Welt, also gibt es keinen Grund, sein Anrecht auf irgendetwas anzumelden. Es ist immer genug – schmecket und sehet. Es ist immer und immer wieder genug.“

Und in diesem „Genug“ möchte ich bleiben. Möchte ich mich festhalten und mich anschmiegen. Aus diesem Genug möchte ich leben.

Denn: „Dies habe ich euch gesagt, damit meine Freude in euch sei und eure Freude vollkommen werde.

“ Eat this bread"

Und hier zum Hören.